Dame Tiempo

Ya se desvanece.
La otra noche desperté muy de prisa, me di cuenta.
No podía ya reproducir su rostro ni aún en sueños.
Ni saber de sus caricias en mi fantasía.
Tampoco pude sentir el roce de sus labios en los míos.
Reconociéndolo, repetí en voz alta: Ya lo olvido.
No sabía si reír o llorar, no entendía bien si tenía que festejarlo
O sumida en lágrimas, velarlo.
No tenía claro con qué continuar ahora.
Pero regresé a mi sueño y de algo estoy segura,
Estaba sola y feliz,  sonreía.

V.C.

-Del Amor y Amistad duraderos-

A Thalia

“¿Dónde está mi Musa inspiradora?
¿En qué brazos se quedó dormida que no puedo hallarla?
Ven amiga, ven a mí.
Vuelve a llenarme con tu fantasía,
Colma mis letras con las tuyas.
Susurra a mi oído tus canciones, cuéntame historias de Tu Historia,
Lléname de Ti, desbórdame. Contágiame tu risa, deja que estalle en carcajadas,
Que el llanto enferma y la risa, sana.

V.C.

Jean Marc Nattier, 1739 -Thalia, la musa del teatro y la comedia-

Casi llueve todo el día

A veces como hoy, ilusiono que te acercas y me abrazas, contienes mis estados, unos  tristes otros en silencio, otros en nada. Y motivas a que ría, me amas y te amo.
A veces cuando el cielo se hace lila rosa, gris y abusa de marrones y violáceos, como hoy, te pienso y sueño.

Te añoro y quiero un poco más de aquellos tiempos que no regresan o tardan.
Espero y sueño que llegan. Estás.
Falta para que te vayas y río como niña y me acaricias.
Te beso un beso largo. Dura una corta eternidad, se hace profundo se adentra.
Quiero otro.
Aunque todo es ilusión, adoro ilusionarme.

Porque sé que pensándote me piensas donde estés.
Te pienso. Casi llueve ¿ves?

VC

Sueño de viernes

Un Señor sensible suave me acaricia con palabras dulces.
Sabe lo que hace cuando dice. Por eso dice y dice una vez, otra y otra vez.
Yo escucho.
Cierro los ojos lo escucho y leo. Lo leo lo pienso y creo escuchar.
El Señor sensible es suave y sensual.
Mi piel lo espera.
Estaba esperándolo antes. Y ahora que llega, llegando se va.

Despierto. En el sueño despierto y estás.

En cuanto a mí…

Creo que alguna vez amé. Que después de haber amado, amé.
Es más, creo que algunas veces puedo sentir amor.
Pero siempre caigo en la duda ¿Yo siento amor? ¿Es esto sentir amor? ¿Por otro? ¿Por mí? ¿Me amo? ¿Te amo?
Si hablamos de Amor a los hijos, a cada uno de los hijos -porque a todos ellos se ama con amor diferente- es más sencillo, fácil. Es Amor porque es entrega permanente.
Es a dar y a recibir. El intercambio es necesario hasta en el amor por para de los hijos.
Pero con ellos, sin duda,  siempre es Amor.

Pero, Amar…Amor, Amante…Amado. Querido mío, sin ti muero. Eso No. No es igual.
Entonces, entiendo que tal vez nunca he amado realmente.

No estoy enamorada más que de la Vida, apenas.
No sé muy bien qué es esto del Amor. Pero del Amor puedo hablar igual.
Y podemos hablar de la miseria (del Griego mi s ero: Sin amor, casualmente) porque alguna vez, fuimos miserables o lo somos. O del miedo, porque lo sentimos o del dolor porque también estuvo, o está dentro….y así con todo.

Una vez mi maestro nos dio como tarea la elaboración un programa con el que abordaría los cursos durante el nuevo ciclo. Los que daría él, pensábamos.
Armamos así un temario de veinticuatro unidades bien diferenciadas.

-Aquí está, esto es todo lo que no sabemos - dijimos entregándole en mano.
Se dispuso a leer las tres carillas.
-¿Así que todo esto es lo que saben?
-No. Eso es todo sobre lo que no sabemos nada.
-Imposible, nunca hubiesen podido distinguirlo tan bien de no haberlo conocido. Entonces, ya lo saben. Ahora pasaremos a fortalecerlos.
………..
Bueno, está bien…Amar, tal vez  sea toda la aparente contradicción en que se basa mi discurso. El que uso para decir que no sé nada sobre esto de amar, sentir amor -o no se siente o sí, tal vez pero no se sabe-

-No releo (dice Arturo, apunta y tira) A un post suyo, en Amaneciente, comenté con un texto semejante. Quise dejarlo entre mis cosas en la semana que dedico a las pinturas de Tomasz Rut, evocan pasiones. ¿Y qué tiene que ver con el Amor? Dicen que nada. Pero sin Pasión…¿qué?
V.C.